Le Portail des Auteurs en Dédicace

« Excusez-moi encore Marie, mais… il y a un truc qui me chiffonne… Est-ce qu’il y a votre corps en petits morceaux dans la valise ? »

Marie retrouva son immense sourire. Elle ne s’était pas amusée comme cela depuis une éternité.

« À votre avis ? »

Youn hésita.

« À vous voir comme ça, j’ai déjà du mal à vous imaginer morte. Alors rangée en tranches… C’est plus fort que moi, j’y arrive pas.

— Rassurez-vous, alors. Je ne suis pas en petits morceaux et encore moins dans la valise. Si un jour vous deviez faire le curieux, vous ne trouveriez pas un puzzle sanguinolent à l’intérieur.

— Merci ! Vous m’enlevez un poids.

— Oh ! Ne me remerciez pas ! Je n’y suis pour rien. Je n’ai pas choisi. Je ne sais même pas où se trouve mon corps.

Pourquoi le monde a-t-il radicalement changé à cette minute ?

À cette question, moi, Hercule Zelnik, sauveur de l'humanité, je n'ai toujours pas de réponse. D’ailleurs, avant que ne survienne cet événement, la planète ne tournait-elle pas normalement ?

Pour unique explication à tout ceci, je n’aurai qu’une chose à dire : dans mon esprit, jusqu’alors, un phallus et une bite semblaient n’être qu’un seul et même organe… Une belle connerie, ça.  

Prenez Sophie par exemple : ma jolie voisine du dessous… Si, à ce moment-là, on lui avait demandé pour les bites, qu’aurait-elle répondu ? Certainement pas la même chose qu’une petite heure plus tard…

Jusqu’à ce jour, j’avais une idée assez précise de ce que pouvait être le bonheur : un appart dans un quartier chic, des toiles vendues à prix d’or avant même d'avoir été peintes, et Mélodie... Mélodie, le modèle que je rêvais depuis toujours de serrer dans mes bras, et qui venait de me rouler la pelle de ma vie…

Ouais, c’était sûrement ça, le bonheur.

Y avait bien cette « Ombre » au tableau, celle qui avait entrepris de nettoyer la ville de ses clochards, mais c’était tellement loin d’ici, dans les rues sombres…

Et puis, ce matin-là, en rentrant, j’ai trouvé cet attroupement devant mon immeuble, et tous ces flics chez moi, à l’étage… C’est là que le cauchemar a commencé, et que les souvenirs de ma vie d’avant ont refait surface.

Et si l’assassin, c’était tout simplement moi, David Huxley…

La pie pencha la tête de côté et regarda la chose s’éloigner à travers la végétation dense du sous-bois. Si le froissement des broussailles indiquait que l’étrange apparition s’enfonçait bien dans une direction opposée à la sienne, elle patienta malgré tout encore un instant. Rassurée par le calme retrouvé, elle s’approcha en sautillant.

Arrivée à moins de deux mètres du corps inanimé, la pie émit un léger grincement et fit un bond en arrière… Rien. Pas un mouvement. Il lui sembla qu’elle n’aurait aucune résistance à attendre de ce mets de choix. Elle s’avança prudemment, plongea son bec dans les viscères du cadavre étalés sur le sol pour s’emparer d’un morceau encore chaud. Aussitôt elle projeta sa tête en arrière pour faciliter le passage de la viande dans son gosier.

Elle savait n’avoir que peu de temps avant que les autres charognards ne viennent lui disputer le corps déchiqueté de la femme…

Que se passe-t-il dans ma vie ? Je me souviens que j’étais heureux. Tout ronronnait doucement. Je vivais avec ma femme et mes deux « fiiilles », une vie de cadre dans une grosse boîte : « La Nationale ».

Et puis j’ai accepté de nouvelles fonctions, de nouvelles responsabilités, un nouvel avantage : une villa, et pas n’importe quelle villa ! Une villa somptueuse avec piscine, gloriette, vue imprenable sur Paris.

Un lieu très habité.

Peu à peu ma famille et moi avons fait la connaissance  de l’encombrant gardien de notre nouvelle demeure, la « Villa Mirabelle ». Un petit homme chauve, rondouillard, sapé comme un plouc, affublé d’un nez patatoïde et d’impressionnantes oreilles qui lui valent son ridicule sobriquet de Mickey.

Ce n’était pas le seul personnage inquiétant que j’allais rencontrer ces derniers jours. D’autres personnes commençaient à intriguer ma nouvelle carrière, pour me faire comprendre très rapidement que je les dérangeais.

J’eus la désagréable sensation que les ennuis ne faisaient que commencer pour moi. Que finalement mes perspectives d’avenir n’étaient pas aussi prometteuses que je l’espérais.

Juste pressentiment... hélas.

Amanda Nelson est morte… L’Américaine était la maîtresse de Will Tyron Jr., le n°1 mondial de golf. Elle était aussi la fille du général Boyle, le conseiller militaire du dernier Président des

Etats-Unis.

Beaucoup de passions autour de cette jeune femme. Trop sans doute : on lui a fracassé le crâne, avant de l’enterrer sous un bunker du parcours de St.Andrews…

Quand je me souviens des débuts de cette affaire, je frémis encore…

Archie mon neveu ne m’écoute jamais ! Je l’avais pourtant bien prévenu que cette randonnée ne me disait rien qui vaille…

Quelle idée aussi ! Grimper sur un volcan le jour de Noël, alors que nous passons des vacances sans histoires sous le soleil des tropiques.

Deux morts ! Vous vous rendez compte ? Une touriste étrangère, et John Hatchington, le leader mondial de l’industrie pneumatique. Deux accidents à ce qu’il paraît…

Dire que mon neveu aurait très bien pu lui aussi… mon Dieu ! Je préfère encore ne pas y penser. Mais le voilà tout de même dans de beaux draps : arrêté par la police alors qu’il est inspecteur à la criminelle !

J’ai bien essayé de lui expliquer à ce commissaire du port de Santa Cruz. Pourvu qu’il ait compris…

En plus, je ne sais pas pourquoi, mais je sens que tout ça n’est pas terminé. Mon pauvre Archie ! Comment cette histoire va-t-elle finir ? s nerfs allaient être mis à rude épreuve…

Le prospectus de l’agence était alléchant :

Embarquez pour une croisière de rêve au large de la Terre de Feu. Naviguez une semaine dans le sillage des baleines bleues.

Partez à la découverte d’icebergs aux proportions gigantesques. Du caviar pour les yeux…

Comment résister ?

Mais voilà… Depuis notre départ, la réalité s’avère bien différente. Avec l’été austral, le soleil ne se couche jamais. Je n’ai pas fermé l’oeil depuis trois jours.

Hier, j’ai bien failli mourir gelé dans une tempête. «Un accident», m’a expliqué le capitaine.

Enfin, ce matin, un passager allemand est décédé dans sa cabine. Décidément, le caviar promis me reste sur l’estomac. Une malédiction semble s’acharner sur le navire.

A moins qu’il ne s’agisse de tout autre chose…

Ma fille, suicidée ? Impossible inspecteur ! C’était l’une des publicitaires les plus en vue du pays. Je ne sais pas ce qui s’est passé : un rôdeur, un fou, mais on l’a tuée. Pamela n’a pas pu

faire ça !

Peut-être… Mais sans suspect, que faire ? Mrs Dove restait une mère éplorée – encore une – niant l’évidence. J’avais même fini par penser qu’elle me faisait perdre mon temps.

Jusqu’à cette photo du corps de Pamela :

La jeune femme, découverte au bord d’une falaise surplombant la mer d’Irlande… souriait !

Je n’avais jamais vu sourire un cadavre, surtout avec une balle de 9mm dans la tempe.

Désormais, cette énigme me hantait. Je voulais comprendre…